"Поэтическая тетрадь"

25.12.2018

«ПОЭТИЧЕСКАЯ ТЕТРАДЬ»

 

Знакомьтесь- Коденцева Ксения

 ученица 10 «А» класса

 

Сегодня в поэзию влилось много ярких имен. И как знать, может через 50 лет будут звучать стихи этой юной поэтессы, так же, как 100 лет назад звучали стихи Пушкина, Лермонтова.

 

   1.jpg

Старая легенда

 

У матери был единственный сын,

И в нём вся её отрада,

Он встретил девицу такой красоты,

Что внешность для глаз услада.

Женился на ней он, привёл в дом родной,

Но мать его та невзлюбила,

И мужу сказала: «Ты мать гони вон,

Чтоб в дом наш не заходила.»

Красою жены молодой очарован,

Без прекословий исполнил приказ.

И мать дорогую он выгнал из дома,

Подальше от девичьих глаз.

Но девица злая другого хотела,

И мыслей дурных не унять.

Позвав к себе мужа, она повелела

Любимую убить мать.

«Вынь из груди её сердце живое»,

Шептала она завет,

«Коль хочешь, чтоб я оставалась с тобою,

Исполни этот обет».

Не дрогнуло сердце сыновье, и мать

Убил он без сожаленья.

Когда возвращался к жене опять, упал ушибив колени.

«Родной мой, не больно тебе ли, сынок?»-

Услышал он тот же час,

То матери ласковый голосок

Сказал к нему обратясь.

Горячее сердце, что нёс он жене,

Тихонько его жалело.

Слеза потекла по его щеке:

«Ах, мама, что я наделал!»

В старой легенде заложено то,

Что все мы должны понять:

Любовь матерей к своим детям ничто

Не сможет вовеки унять!

 

Неизвестному поэту

 

Мой друг, присядь за стол, я расскажу

Историю тебе одну:

Давным-давно, за тридевять земель

Жил одинокий менестрель.

Он сочинял стихи и музыку, он пел,

Ах, это бедный одинокий менестрель.

Его душа истосковалась по любви,

И из тоски он ткал свои стихи,

Стараясь нотами и рифмами сказать,

Что изнутри его пытается сломать.

Его перо немало написало слов,

Наполненных отчаяньем слогов.

Но так и умер бедный мой поэт

В печали, в нищете, в рассвете своих лет.

Безжизненно под деревом лежал,

В груди его едва блестел кинжал.

Вокруг поэта алые листы,

Его труда забытые плоды.

За неимением семьи или друзей

Мой бедный одинокий менестрель.

В безжизненном обличии своём

Объятый вечным, беспробудным сном

Лежал в кругу разбросанных листов,

Исчерканных души его стихов.

Был сильный ветер, вдаль он уносил

Бумагу со следами от чернил.

По площади в то время проходя,

Нашла листочек девушка одна.

Подняв его, стихи она прочла,

Без подписи, названия, числа.

Но каждая строка его стихов

В ней кипятила молодую кровь.

Его слова и рифмы в ней зажгли

Огонь к поэту сладостной любви.

Весь мир её он смог перевернуть.

Но менестреля нам уж не вернуть.

Ах, если б знал он, что её душа

От рифм его пылает чуть дыша,

Он бы продолжил жить, он бы писал

И не вонзил бы в грудь свою кинжал.

Но время вспять уже не повернуть.

И ветер сильный продолжает дуть.

По свету разнося его стихи…

Быть может прочитаешь их и ты?

С тех пор, как умер тот поэт

Прошло немало сотен лет,

Но песнь его печальная жива,

И рифм его чудесных кружева

В сердца людей вселяют огонёк,

Хоть автор их и был так одинок…

   
1.jpg 
Наверх
Продолжая использовать данный сайт, Вы даете согласие на обработку своих персональных данных.